Curva, reta, intervalo, ponto

Menina criança se perde em meio a tanto diz conhecimento

Minina  que corre se esvai e pega de um pouco tudo a interrogação sempre

Em curvas frequentes traçando o seu enleio

Menina mudada está a se perder no vácuo

O vácuo da diz ordem do deixar o eu distante

Minina  menina que não cuida mas diz cuidar

Da incógnita que nasce em cada movimento

Paralisada pela não reverberação dos pensamentos exalados

Pelo descaso de deixar no escuro a menina das curvas que

Que aparenta terminar num traço reto, um intervalo e um ponto

Menina que quer as estrelas espalhadas nessa escuridão a formar desenhos

De seus dedos,

Mas fecha os olhos sem chegar a ver as imagens

Menina dispersa, que pensa, mas não desperta

Do sono que a faz caminhar por cima das gotas que refletiriam o tilintar daquelas gotas

Que caem a cada estrela que não se deixou ascender

Por esquecimento dos pontos a serem traçados.

Só falta

Um suspiro e sussurro que carreguem a sua presença

Para um perto mais próximo que as imagens de um filme já assistido e decorado

Falta o só olhar ficar sossegado diante da presença

E sorrir sossegado a medida que desamarra as vestes passadas

Para se deixar numa bagunça que dispersa as faltas

E sem falta ficar depois que o sopro carregar o momento

Pegajoso que re traz sensações de um despertar que coexistem em sonho

E em meio aos sussurros sem voz que inquietam  os meus olhos a procura de sua origem

Deságuo em sorrisos e lágrimas que suscitam o bem e o sem encarnados

Despertados pelos desencontros teimosos que atravessam as margens do mim para

O perto de ti tornasse um distante cada vez mais junto...

Eis que só falta o longe acabar-se durante a música

As imagens sumirem sem o rastro dos passos

E os sussurros chegarem ao perto de serem escutados...

...e  descalços quebrarmos a estática dos sentidos abraçados. 

Lut@

O luto pela palavra enfeitada que prolonga o caos
A luta pela palavra silenciada instantes antes do grito
O luto pelas imagens deturpadas que ficam na mente da TV 
Que disfarça o ocaso e deixa de lado o lado feio do que tem por trás
A luta pelo grito dos reais gerais acontecidos nos dias daqueles que se retraem
Diante da grandeza das mentiras que gira e gira e se espalham pelos sentidos humanos
Que falecem ao se depararem com o sofrimento e falta de outros...
Já tão desumanizado mundo inumano
Os sentidos perdidos e esgotados pelas poluições que entopem ouvidos e faz engasgar aqueles que se indignam com tamanha destruição de sua espécie
O des sentido na indiferença que se constrói diante das diferenças que constroem o ser
E tem matado o não ser, que isola o diferente e eleva o igual modelado robô
Comandado pela sobrevivência
Eis que em luto vivem aqueles que diante da real idade das desconstruções e ilusões
Do mundo,
percebem o descaso e recuperam os sentidos, de enxergar, ao cheiro, de coisas erradas
Ao tocar e sentir a repressão dos Nãos espalhados e ouvidos para formação dos calados
Eis que o luto, troca de gênero e torna a luta a forma feminina, eficaz de mostrar
Que no humano existe o ouvir, cheirar, tatear, o experimentar dos gostos...
e com essas sensações, as expressões surgem para que se libertem os gritos e movimentos
Movimentos que fazem revirar toda a poluição e deixa aparente as manchas do que
Deveria ser o ambiente sem o peso dos direitos roubados, e expressões amordaçadas
E assim com o aparecimento do verdadeiro retrato da realidade coberta de panos pretos
O rasgo no pano se alastra e muda, transpõe e cria novas fotografias da vida

não que eu não queira ouvir o momento que se instala através das imagens que intervem com a vibração dos  passos numa melodia invasiva,
não que as palavras alheias no hoje, tenham perdido a capacidade de causar qualquer coisa que mudasse esta minha mudez
os sons que continuem em sua jornada, mas que agora quero brincar de combinar os sons que eu quero que apareçam na minha cabeça a cada movimento pessoal das pessoas que apenas passam
quero que os barulhos na minha mente se desfaçam nos sons que ouço e crio ou descubro apenas no dentro de mim, das conversas que se abrem das caixas desconhecidas
e ganham sentido, para na ausência da voz  minha que se esconde
eu poça reverbera palavras e frases postas e misturadas quando todo o silencio
que se dissipar dos meu membros que saem encontram carregados em meio as vibrações que por dentro me sacodem e fazem dançar aquelas memórias sorridentes que querem escapulir dos meus dedos para coladas no papel tornem-se estáticas e se tornem desanuviadas para que a nevoa se dissipe
e os meu olhos surdo enxerguem as fotos sem distorção do que foram
que os sons ao redor permaneçam como uma barreira a me isolar naquele universo tão vago e passageiro de vagões que se vão sem direção... não acompanho todos os passos..
ouço agora apenas o tilintar dos meus segredos se esvaindo com os passos que mudam de compasso e deixam transparecer como que as emancipações de passados passando pelos passos passageiros que continuam a se propagar..

COMO?

E se as coisas deixasse de ser

Assim de mansinho se desfizessem

E em cacos ficasse o tudo

E o tudo tivesse que ser montado

Num jogo de quebra cabeça

Onde a cabeça teria que está na base

Das coisas para poder sustentar todas aquelas formas

que surgissem diante dos olhos

Após varias suspeitas de sua ordem

E um achado desordenado fizesse mais sentido

Mas se as coisas passassem a tomar conta daqueles que estão por perto

E desse jeito levasse as pessoas a fazerem coisas de outras coisas extensas

Sem sentido e perigosas, sem controle e desajeitado

Se as coisas se abrigassem e deixasse de fora o corpo quente daqueles

Que suspiram para poder se espalhar e tomar conta do espaço

Enquanto os corpos congelados admiram o circo que as coisas brincam de fazer

E se os nomes das coisas começassem a aparecer

e estas se transformassem só por mudar de nome

Se o objeto inanimado ganha vida e sentido e se perde num buraco assim

É que no meio de tantas peças perdidas e coladas, ajeitadas talvez

Habita a imagem que corre, rodopia, canta e se instala nas mentes inquietas ou paradas

Para no ato do jogo que se joga e salta as ações possam fazer o caminho

Das pedras, espinhos, e algodões doces em que as coisas solidificadas

Fundem e evaporam no vácuo de toda a movimentação criativa.

Só asas

Das vontades que inquietam

E jorram como numa hemorragia

As realizo a fim de estancar o sangue

E conseguir viver com as minhas ideias impulsivas

Que violentam os meus limites

Que contrariam as ideias de uma maioria

Que não compreende, nem sente

E o exitar que não cabe  em meus passo que me permitem

O voo

mesmo quando em queda livre, num abismo

Ou do céu ao mar,

Feri minhas asas..

forçam a para baixo.

E mesmo com tamanha pressão sobre estas

Resisto num âmbito em que

Brinco de rodopiar no ar com danças traquinas

E desvio dos ombros as amarras que querem me fazer

Andar num caminho oposto

Das vestes que me trás ao voo colorido e de quem me atrai

E fica por aqui

Despi aquelas que me fizeram confundir com tons

Pastéis.. para numa sagacidade nua e ferril

Camuflada e em bando eu esteja

A flutuar por cima dos rios

‎]Portas]

O abre e fechar da porta

Bate e reflete com o seu som o som das vozes que repercutem num tamborilar

Uma melodia em percussão que discorre sobre o inicio dos conceitos, a essência deles que são e o que eram e o que não são.

A beleza que se perde com palavras que somem diante de um acumulo de conhecimento forçado socado engolido

Sem degustação ou animação...

Bate mais uma vez a porta

Se fecha. Prende a essência de ser das coisas

E seu acesso é apenas daqueles que se permitem arrombar

As barreiras que se escondem na superficialidade das discussões sem falas

As portas batem...

Se abrem também

Pois que há o vento para carregar esses sussurros errantes

Que se mantem enclausurado pelas mensagens sem sentido alienantes

Empurradas por goela a baixo

Mesmo que sutil

Quando junta-se com outros murmurinhos

Soam como pancadas que desnorteiam e norteiam os passos daqueles que

Abrem aos poucos os olhos.

P L ,,, V,,, S

Temo que as palavras se soltem ao além e permaneçam mudas

 Almas estáticas

Um frio que em mobilidade, deixa passar o movimento a diante e ao redor

Como zumbidos de abelhas

Não decifrado em seu bater de azas.. nem pensado no quão do doce que

São capazes de produzir estas que voan.

temo que as letras descoladas voem tão longe em meio as hélices

que não se encontrem mais para formar novas palavras

ainda que dissimulada em seu significado

que haja o som da pronúncia ritimada

que carregue estas em uma dança para visualizar a leveza

de se escultar os sons e poder dançar

com as imagens que lhe formam, ou surgem e passam.

Que as cabeças possam se quebrar, para que no turbilhonar que causa a explosão

da descoberta, sentir, prevaleça depois da razão

para que o lado humano não se perca na produção de conhecimentos

sem conhecimento, ilegível, indecifrável, inanimado, e robotizado.

Nos sons, que percorra correndo ou desfilando, uma mensagem

Sem palavras, só notas, que seja, que desperte

E faça com que o grito se manifeste,

Depois do que as emoções  guiam a razão a se soltar,

 E vibrar ressaltando a melodia que se forma

Com os passos/ com passos.

que coisas?!

as coisas que são em sua essência matéria
substancia que não se vê o abstrair de desejos e sentimentos ignorados
por não serem tocados ou vistos

precisam de roupas as abstrações para que não se valha como loucura
uma substância que sólida nos olhos e translucida com o brilho destes
evapora na mente daqueles que olham e ignoram qualquer
que seja a sensação que te contagia ou te incorpora no
instante em que se está, se é, se tem
um tato extinto
pela aspereza das imagens que não se misturam mais
paralisadas pelo tempo em que estas aparecem e tomam conta da imagem
sem sensações emoções recortadas de lavagens cerebrais induzidas
ouvidos que não estremecem, não se voltam para a origem do som
pois não sabem de onde o barulho ensurdecedor surgi
sem incomodar de forma perceptível
causa a surdez
percebido apenas por aqueles que falam
causa a mudez,
pois que as palavras passam a ser as mesmas
sem expressão,
afinal não são atores ou atrizes que as propagam
são pessoas que vivenciam aquela realidade
onde as palavras perdem o som.
As coisas são porque dizem que sim,
se se calam as vozes que solidificam a matéria
a substância gasosa, evapora e passa sem cheiro pelo
espaço que há entre as pessoas.
se perde. e não vira cor, nem forma,
nem forma, nem informa, nem transforma.

“Onde está o conhecimento que perdemos na informação?” T.S. Eliot

As coisas que aparecem 
se mostram ou escondem por trás das sombras da realidade
que se resume a um cotidiano cego de agitações externas 
contagiando o ser humano 
Com sua desfragmentação dos fatos lançados ao vento
Aspirados no ar que impregna e se instala com angústia
Desmontando o ser pensante a cada dia,
Juntando apenas o raciocínio inútil que constrói
Pretensas pessoas
Desumanas que aos poucos deixa de ser

são máquinas, passam despercebidos para o mundo mecânico
deixam de sentir, não sabem mais de nada
se ocupam do vazio de buscar informações alheias a si que em nada de si diz
Ou resolve
Só amontoa

como grãos que colam em uma superfície molhada
e secam. Viram estátuas modeladas pelo tempo que não passa mais.

conhecimentos do desconhecido
que nada serve, que nada é
Apenas monte de palavras organizadas para que ninguém entenda
E para que todos se sintam
Ignorantes
diante de tanta descoberta vazia
o vazio que preenche os corpos e amontoa os sentidos
que deveriam perceber as relações que os envolve
porém, os sentidos estão tão esmagados, em parte ínfima da gente,
que não acha poro por onde escapar

desaprendem a expressar o eu,
porque o eu espremido, num deixar ser

Acaba nem sabendo de sua própria existência.

A beleza é o movimento contínuo que não permite as folhas tocarem o chão (caírem) sem antes se deliciarem com o prazer da dança.